张勇的脑子里只剩一个字。

回。

他一脚踹在背心男的胸口上，那人吃痛缩成了一团。

张勇却懒得再多看一秒。

两步跨到摩托跟前，翻身上车，右手一拧油门——

「嗡——！」

热风灌进耳朵。

他什么都听不见了。

路灯往后飞退，远处劲松小区的楼群轮廓越来越近。

张勇在小区铁栏杆门前猛捏刹车，后轮拉出一道又黑又长的胎痕，橡胶烧焦的味道在夜风里散开。

车还没停稳，人已经翻下来了。

传达室的灯亮着。陈大爷正端着搪瓷缸坐在门口，听见动静赶紧站起来。

「勇子，你家——」

张勇根本没停。

三步并两步冲过院子，蹬蹬蹬上了楼梯。

到了七楼拐角，他硬生生的刹住了脚。

808的门关着。

但楼道里飘着一股烟味，不是张德发常抽的牌子，是那种好烟。

张勇闭上眼，深吸了一口气。

只是暴怒没有用的。

他把帆布包放在脚边，从裤兜里摸出一截稿纸和半截铅笔，蹲在楼道里刷刷写了几行字。

然后把稿纸撕成两半，丢在地上一半，另一半攥在手心。

右手把撬棍从帆布包里抽出来，握紧。

然后站直身体，抬手推门。

门没锁。

「吱呀——」

客厅里烟雾缭绕。

客厅被烟熏得发灰，吊扇在头顶吱吱转着，扇不散那股闷热。

沙发上歪坐着一个中年男人。

薄夹克，黑裤子，皮鞋蹭得鋥亮，手指间捏着一张泛黄的纸。